Ангел-пилот. Скорпион, Кошка, ИЛИ, ЛВЭФ, НПВБ.
...авторы - пес черного цвета, Jager Himmel, ...Полярная_Звезда..._~*~_...
Про Аэродром...
Аэродром, вестимо, от рая к востоку лежит в девяти жизнях и одном штопоре.
Позывных у него нет, а частота любая. Белый шум, в идеале, всё равно сложится в диспетчерский эфир.
Нормальные туда не долетают. Точнее, долетают именно нормальные, если за норму принять базовые принципы крыланутых.
О людях земли речь мы тут не ведём.
Нормальные туда не долетают. Долетают только правильные пилоты, сиречь е**нутые.
Ещё случаются конструкторы, особенно, если они испытатели. Эти не лучше пилотов, только еще дурнее.
Никто не задерживается надолго, слишком влюблённые в жизнь.
Выпивают - кто кофе, кто вина, кто коньяк или шнапс. Говорят за стойками - за историю, за то, кто как погиб.
И уходят, бросив недопитый стакан, невыкуренную сигарету.
Садятся в самолёт, ныряют в волны, уходят за поворот...
Пропадают за пологом облаков в очередной грозе, которые часто тут по горизонту. В них можно и не лететь, раз не хочется.
Но однажды захочется всё равно.
Кто-то уходит наугад, кто-то по маршруту или к цели.
Вернутся. Сюда всегда возвращаются ненавсегда.
А некоторые остаются там... надолго. Ну как надолго.... просто они - Хранители. И они достаточно часто летают - над Аэродромом и в иные миры, не рождаясь там, а вот в своём... аэродромном теле.
Улыбаются говорящим за стойками, иногда - даже пьют с ними. Иногда допивают их напитки и докуривают сигареты - допьёшь - узнаешь мысли, докуришь - узнаешь судьбу...
Хранители есть и те, кто тоже приходит и уходит из рождения в рождение, просто остаются между ними вот... подольше. Боевая ли работа, организационная, тренировочная, гражданская... техническая даже тоже - дел и места хватит всем, а захочешь, можно и менять. Или вот - совмещать... А есть и те, кто и живёт тут, всю жизнь - придя ли сюда и решив здесь осесть, созданный ли изначально - Хранителем... Среди техников таких как бы даже не больше, чем среди пилотов...
Их, Хранителей, редко когда распознаешь, и ещё реже вообще узнаешь, что есть они тут, такие.
Но ведь кто-то же - бережёт это место, хранит...
Вот одна, с горящими глазами, в обычном пилотском комбинезоне, улыбается и небрежно докуривает оставленную ей сигарету. Тонкий взмах рукой, золотистое сияние дымкой между пальцев - на короткую долю мгновения, быстрее, чем принятие решения на очередной вираж в воздушном бою... И не заметишь даже. Кто приглядываться будет?..
Или всё-таки - заметили?..
Девушка с не по внешнему возрасту мудрыми глазами кивает оказавшемуся недалеко пришедшему парню и усмехается. Всё, что ей нужно, она уже узнала. И пожелала. Окурок летит на пол и гаснет, придавленный ногой. А в приаэродромном Храме Семи Свечей зажигается ещё одна свеча...
Хранительница кивает своим мыслям и пробирается к выходу. Горло промочила, накурилась всласть... а не полетать в такую погоду-то - грешно. К тому же, кажется, её где-то ждут...
Над Аэродромом сегодня видимость - миллион на миллион.
Некоторые грани Аэродрома-Меж-Мирами -
визуал глазами этой Хранительницы -
читать дальше
Про Аэродром...
Аэродром, вестимо, от рая к востоку лежит в девяти жизнях и одном штопоре.
Позывных у него нет, а частота любая. Белый шум, в идеале, всё равно сложится в диспетчерский эфир.
Нормальные туда не долетают. Точнее, долетают именно нормальные, если за норму принять базовые принципы крыланутых.
О людях земли речь мы тут не ведём.
Нормальные туда не долетают. Долетают только правильные пилоты, сиречь е**нутые.
Ещё случаются конструкторы, особенно, если они испытатели. Эти не лучше пилотов, только еще дурнее.
Никто не задерживается надолго, слишком влюблённые в жизнь.
Выпивают - кто кофе, кто вина, кто коньяк или шнапс. Говорят за стойками - за историю, за то, кто как погиб.
И уходят, бросив недопитый стакан, невыкуренную сигарету.
Садятся в самолёт, ныряют в волны, уходят за поворот...
Пропадают за пологом облаков в очередной грозе, которые часто тут по горизонту. В них можно и не лететь, раз не хочется.
Но однажды захочется всё равно.
Кто-то уходит наугад, кто-то по маршруту или к цели.
Вернутся. Сюда всегда возвращаются ненавсегда.
А некоторые остаются там... надолго. Ну как надолго.... просто они - Хранители. И они достаточно часто летают - над Аэродромом и в иные миры, не рождаясь там, а вот в своём... аэродромном теле.
Улыбаются говорящим за стойками, иногда - даже пьют с ними. Иногда допивают их напитки и докуривают сигареты - допьёшь - узнаешь мысли, докуришь - узнаешь судьбу...
Хранители есть и те, кто тоже приходит и уходит из рождения в рождение, просто остаются между ними вот... подольше. Боевая ли работа, организационная, тренировочная, гражданская... техническая даже тоже - дел и места хватит всем, а захочешь, можно и менять. Или вот - совмещать... А есть и те, кто и живёт тут, всю жизнь - придя ли сюда и решив здесь осесть, созданный ли изначально - Хранителем... Среди техников таких как бы даже не больше, чем среди пилотов...
Их, Хранителей, редко когда распознаешь, и ещё реже вообще узнаешь, что есть они тут, такие.
Но ведь кто-то же - бережёт это место, хранит...
Вот одна, с горящими глазами, в обычном пилотском комбинезоне, улыбается и небрежно докуривает оставленную ей сигарету. Тонкий взмах рукой, золотистое сияние дымкой между пальцев - на короткую долю мгновения, быстрее, чем принятие решения на очередной вираж в воздушном бою... И не заметишь даже. Кто приглядываться будет?..
Или всё-таки - заметили?..
Девушка с не по внешнему возрасту мудрыми глазами кивает оказавшемуся недалеко пришедшему парню и усмехается. Всё, что ей нужно, она уже узнала. И пожелала. Окурок летит на пол и гаснет, придавленный ногой. А в приаэродромном Храме Семи Свечей зажигается ещё одна свеча...
Хранительница кивает своим мыслям и пробирается к выходу. Горло промочила, накурилась всласть... а не полетать в такую погоду-то - грешно. К тому же, кажется, её где-то ждут...
Над Аэродромом сегодня видимость - миллион на миллион.
Некоторые грани Аэродрома-Меж-Мирами -
визуал глазами этой Хранительницы -
читать дальше
